Supurando Palabras: Muere la rosa

martes, 1 de diciembre de 2015

Muere la rosa

Muere la rosa,

la primavera se ha esfumado,

igual que la pasión de él,

cabizbaja agoniza,

sus pétalos caen,

desnudo su frágil corazón,

caen como las lágrimas de Pleberio;

cada pétalo, cada lagrima, representa algo

de su fulgurosa vida;

moribunda recibe las ultimas caricias del sol,

su espinas ya no dañan pierden firmeza,

como los senos de una cuarentona ,

ya no espinan, ya no tiene protección ;

su rojizo color pierde intensidad,

palidece, ante la mirada triste de los insectos

que la adulaban diario.

Ha dejado de producir su savia,

ese néctar que alguna vez represento su vida en plenitud.

Marchita, desnuda y moribunda

muere la rosa.

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Xavier Villaurrutia

Si nuestro amor no fuera, al tiempo que un secreto, un tormento, una duda, una interrogación; si no fuera una larga espera interminable, un vacío en el pecho donde el corazón llama como un puño cerrado a una puerta impasible; si nuestro amor no fuera el sueño doloroso en que vives sin mí, dentro de mí, una vida que me llena de espanto; si no fuera un desvelo, un grito iluminado en la noche profunda; si nuestro amor no fuera como un hilo tendido en que vamos los dos sin red sobre el vacío;